Gialla, come la sabbia d'Arabia,
stanca, appoggiata a un pezzo di sole
o nell'ombra che copre la via...
attende che la sua lunga agonia,
faccia il suo ultimo giro di tango!

E intanto,
nel mondo,
noi,'l'uomo',
corriamo ancora
nell'oblio:
il ventre
di queste
città.

Pensando
al mare,
all'amore,
all'estati perdute
nei versi
del sesso
non fatto
con lei.

Il vento accarezza le sue ultime ore
come gli steli del'erba in un prato,
danzanti i crini del suo pelo d'oro
danno un'immagine immobile o lenta
di quella solitudine sua!

Di atroce
malattia.

Attende la morte
con la faccia sua solita
intatta,
di chi alla sorte
non deve alcun pegno
per nulla
e aspetta nell'ore
che chiaman la sera
la luna,
la falce spledente,
che venga e lo porti
con se.